SENHAS

Meu computador exige a senha
sanha de controle
Indefinível
Eu sou eu mesmo?
Senha para o banco
(da praça também?)
Senha para cartão
para o protocolo
para o atendimento
No consultório
no poupa-tempo
Senha para o pensamento
a emoção
o sentimento,
já imaginou?

Senha para os versos
- acho que deveria
haver o tal controle
para a poesia...
A criação hoje é expressa
como vida atual
não dá tempo de ler
de se espantar
de degustar a poética
Já vem um novo poema...
Antes a gente parava
relia
refletia

Pátria Minha
foi um (dos muitos) poema que me tomou de assalto
e parei no verso
“Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho
Pátria, eu semente que nasci do vento
Eu que não vou e não venho, eu que permaneço
Em contato com a dor do tempo, eu elemento
De ligação entre a ação o pensamento
Eu fio invisível no espaço de todo adeus
Eu, o sem Deus!”
e fiquei sem fôlego
e fiquei sem ação
e fiquei
fui, voltei
continuei
ao menos um mês nesse poema,
nenhum outro cabia
e ainda tenho ele dentro de mim...

Diferente dos tantos poemas que leio
(leio muitos, alguns muito bons)
mas já atrás vem outro
e outro
e mais um, do mesmo autor
e já não sei o que li
o que senti
A compulsão de escrever tira o valor
A publicação instantânea tira o sabor
Poema é como o sol de cada dia
vem e fica visível em períodos
a exposição deve ser moderada
penetrar a gente e ficar
quarando.

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e números e sinais
assim: Nova\012345/Poesia 
e envie só uma por dia!

do VERSO INTERATIVO

a cada Ovo,

um grito

um escândalo

uma afronta

pena que voa,

pena que ela não voa

que não seja leve como os pássaros

que seu canto não seja mavioso

ao invés de rancoroso

invejoso

indecoroso...

num poleiro coletivo

num puteiro privativo

o verso interativo jamais é impositivo,

poetas amam a vida que não vivem

poetas são românticos e não realistas

há mais paradoxos que afirmações

há mais intenções que realizações

poetas são poucos, e não se juntam

eu não quero viajar o mundo

(como eu já fiz)

eu não quero ser visto

(senão como espelho)

eu não quero ser conhecido

(por quem não me conhece por dentro)

eu quero um poema mundano

e vaidoso e perdulário e suntuoso

que alguém leia e goste

que alguém leia e se incomode

que alguém leia e cuspa sem culpa

e esse cuspe brilhe ao sol.

Chamemos isso de poesia concreta-

-interativa.

VÁCUO

Um buraco, eu acho
então existe...
liga à superfície ao escuro
é duro, profundo, liso e absurdo

uma cratera é grande
gigante, imerge na paisagem
liga a terra ao ar...
aspirar e sufocar, arder

um vazio é conceitual,
animal que se sabe o vulto
avulso, avilta, anima
o ser em crer, em querer

o vácuo é o tudo
onde nada falta porque nada há,
nada perece
nada cresce nem diminui
nada para nem flui...

o tudo permanece
onde se crê que nada exista
onde nada se vê
onde nada é nada
e persiste, eterno.

criamos o nosso vácuo
daquilo que chamamos amor.

RETÓRICA EROTIZADA

retórica erotizada

palavra emancipada

língua afrontada

fada?

anja?

mulher ahhhLada...

é na terra que te planto

é em teu colo que me planto

pronto desde o começo

pranto que desconheço

na ventura de sua asa

a felicidade atrasa

porque... não quer par_ t_ir

a realidade nos arrasa

prá que mentir?

pelo-poro-pele

a sua

é pura

és santa

és puta

grita-geme-encanta

autocracia da palavra

deambula poesia

erosmania... é mania de voce... 

JOGOS DE PROCURA

O movimento lento
dos jogos de procura
em ser a antítese 
do nada

confirmada por astros,
os mastros eretos
como deuses fálicos,
válidos argumentos
antiparnasianos,
insanos monumentos
à conjunção,

conspiração das luzes
pela ausência de solidão,
seduzidos, os sedutores
interrompem os subterfúgios:
suspenso o espaço
calado o tempo,
amado me faço
te amo se tento,

sou só o sol louco que
não sabe onde nascer,
és a lua linda
que me faz saber,

que a poesia,
neste longo instante
de querer, é você.

O meu PÁSSARO AZUL

meu pássaro azul

está semimorto,

já o libertei, ele se prende

a mim, que o criei

ao seu mundo, que sou eu

triste pássaro

que sobrevive de mim

azul no cinza

azul na noite

azul na merda

de que lhe vale ser azul?

meu pássaro azul,

a boca enche-se de prepotência

ao vociferar o possessivo: meu

a boca enche-se de porra

que é tudo o que sobra depois

que o sexo acaba,

azul pálido

azul desamor

azul refalsado

de que me vale ser ele azul?

meu pássaro azul

aprendeu a voar, mas não voa

- voar é tudo o que podemos

vá, pássaro enfeitado

enfeitar a iniquidade

enfeitiçar a sobriedade

foder a felicidade

azul mórbido

azul delinqüente

azul da gente

de que nos vale sermos azul,

se só voamos latrina abaixo?

PAI

dormi pai

acordei papai

cada dia é assim, somos mais

soma-se o pai, o filho e o ventre santo

multiplica-se o amor, o cuidado e orgulho quanto...

pai 
não dorme

não come

não relaxa

acha graça

acha o brinquedo

esconde o medo

esconde o frio

põe a mesa

põe a máscara

tira a máscara

tira a mágica

pai,

o herói sem asas, sem super-poderes

o amigo,

justo e injusto, à beira do caminho

flor e espinho, bronca e carinho

Pai, agora...

deixa o computador e vem brincar!

A CACHOEIRA DOS MEUS SONHOS

                                                               foto: aburton

Foram tantos longos tempos necessários

em andança,

Dentro de mim até onde cria o fim

Começava onde se perpetuava a criança,

imemorial lembrança

De templos satíricos,  castelos líricos

As imagens lúbricas, vontades únicas

Fui o errante solitário, fui o guerreiro

sem descanso,

O culpado de todas minhas culpas

O inocente dos pecados cometidos

em honra à liberdade,

A maldade como arma contra o mal

do manso.

Tive grandiosos mirantes,

mares por espelho,

Desertos ao meio

meio raio, meio vilão,

A poesia nas mãos

Que ensinou ao olhar o olhar,

Que soube sentir ao vir

A beleza que os amantes temos

Sob o Monte de Vênus.

POESIA NO VARAL

                                                     clique na foto para ampliar

CONSIDERAÇÕES SOBRE A PATERNIDADE

Paiê. Do berço me espiam dois olhinhos, os braços apontados em minha direção. Corro buscá-la, abraçá-la, infinitos beijos e apertos, cantos e risos, e assim é o início diário de mais um dia.

E minha convicção? A sentença de pedra que, a exemplo de Nietszche, proferi? “Filhos, não quero tê-los, jamais os terei”. Como tudo que digo é resultado de uma reflexão, de muita reflexão, da impressão de leituras, do que me fica das conversas, do que aprendo dos exemplos, que Hugo afirma não ser a melhor coisa da vida, mas a única, das análises e exercícios de futurologia, explico como cheguei a esta afirmação.

Somos humanos, temos de crer nisto. Somos animais, somos espécie, por mais evoluída (os naturalistas podem achar que menos) que seja esta espécie, funcionamos como todas as demais da fauna terrena, nosso impulso primordial é a perpetuação. Com sete bilhões de pessoas habitando, neste exato momento, este mundo, a raça humana pode dispor de mim para sua continuação (imaginem, neste mesmo exato momento, quantas crianças estão sendo geradas, nas alcovas do mundo afora).

Descartado este primeiro motivo, o fundamental, o segundo, existencial, vai-se fácil. O desejo de ter filhos é o ápice de nosso egoísmo, precisamos de alguém para incutir nossos valores, para ser a nossa imagem e semelhança, para realizar nossas frustrações. Eu sou tão egoísta, que nem isto quero partilhar.

Pronto! Filhos, melhor não tê-los! E eu parava por aí a leitura do Poema Enjoadinho. Mas tive uma filha, e façam-me um favor, não queiram entrar neste mérito, vasculhar a história, o que acontece em uma cama ardente, cabe só a quem se incendeia.

O que está posto agora é, o que virá? O mundo continua sua degradação (lembram-se, eu dizia há vinte anos atrás que da Patagônia à fronteira norte do México seria apenas uma única favela – e será – com pequenas ilhas de civilidade - será?- , e o jardim amazônico devidamente internacionalizado), o homem cada vez mais vil, o tal vil metal que cada vez mais poucos vêem, a superstição e a fé mística avançam mais que o conhecimento científico, embora este se multiplique à velocidade dos ultra-mega-super-giga-bytes.

Este é o mundo e este é o conhecimento que darei para Marina. É justo? Hoje ela está a crescer e aprender, coordenação motora, inteligência espacial, o que mais encanta, e diverte, e necessário, é o aprendizado da fala, da língua. Já evoluiu muito, nossa linguagem é quase comum: o que para mim é bola, ela chama de bóia; a chupeta é peta, blusa é uda; você é ôce (reminiscências de Ibitinga); Chico é kiko, carro é carrô, travesseiro, amplitude, gnóstico, licenciosidade, constitucional, para ela é tudo arrrg, urghh, oooorg, ergggh.

O que fará ela quando souber que o computador se chama computador? Tendo conhecimento do nome das coisas, faz-se imperioso ter consciência da utilidade das coisas, e saberá que um computador computa (!!!!), pensa em bytes, tem memória, periféricos, programas, linguagem, e é usado para processar textos, efetuar cálculos, editar imagens. Certamente ela não irá mais abri-lo, sentar-se sobre o teclado, apertando todos os botões à mão, divertindo-se com os sons e as figuras que alternam-se na tela. Ela trela, por que não sabe o que é isto.

Seria negligência minha se não a ensinasse, se não procurasse todos os dias preencher as lacunas da estante, para que ela tenha para ler todos os livros que devem ser lidos; se não tocasse um rock, um blues, no interlúdio de seus discos infantis; se não me detivesse para olhar uma rosa, rodear um aquário, imitar os pássaros, banhá-la no pacífico e no atlântico, navegar no tiete e escorregar nas cachoeiras de minas, para compor um ser que atinja à aspiração pedida por Goethe, depois de três mil anos tenha o saber, e possa fazer suas próprias escolhas.

Papai, mamá! E lá me vou a preparar-lhe o leite, que toma já enrodilhada nos meus braços, um suspiro de satisfação, o desenho de um sorriso nos lábios, olhos fechados, dorme neném, que na ausência de deus (nem isto posso lhe dar), teu pai vela seu sono, e sussurra às estrelas para que desçam aos seus sonhos.

Canto de Ninar (Raul Seixas)

Nada tão belo como uma criança dormindo
Nem tão profundo como dormir sem sonhar
Nem tão antigo como o sonho dos teus olhos
Nem tão distante como a hora de acordar

Dorme enquanto teu pai faz músicas
Que é a forma dele rezar
Todos os sonhos na realidade
São verdades, se eu puder cantar

Você chora quando tem fome
Mas vem logo uma mamadeira
Amanhã se você chorar
Vai chorar tua vida inteira

Fiz meu rumo por essa terra
Entre o fogo que o amor consome
Eu lutei mas perdi a guerra
Eu só posso te dar meu nome
 

Ao Nosso Filho Morena (Oswaldo Montenegro)

Se hoje tua mão não tem manga ou goiaba
Se a nossa pelada se foi com o dia
Te peço desculpas, me abraça meu filho
Perdoa essa melancolia

Se hoje você não estranha a crueza
Dos lagos sem peixe da rua vazia
Te olho sem jeito, me abraça meu filho
Não sei se eu tentei tanto quanto eu podia

Se hoje teus olhos vislumbram com medo
Você já não vê e eu juro que havia
Te afago o cabelo, me abraça meu filho
Perdoa essa minha agonia

Se deixo você no absurdo planeta
Sem pique-bandeira e pelada vadia
Fujo do teu olho, me abraça meu filho
Não sei se eu tentei mas você merecia

CINCOS ANOS

A vida respira e pede

...Marina

A flor do meio-dia

A cor do amanhecer

A melodia do riso

... o paraíso

O mel de seus olhos

Olham o mundo crescer

Vêem a gente bonita

Os bichinhos medonhos

... os sonhos

De aprender palavras

De dizer poesias

De correr meninices

Desenhar nossa imagem

... maquiagem

Batom, esmalte  e pose

De princesa

De coelhinha

De você, nossa pequenina

... Marina

(o “s” em cincos não é licença poética, é como Marina pronunciava os números quando estava a aprender a contar... dizia: “eu tenho quatros anos e vou fazer cincos anos... agora fez, e está a fazer rimas... outro dia me perguntou: “pai, você não vai?... e com aquela cara que criança faz diante de uma descoberta: “rimou!”... considero esse seu primeiro verso...)

23/07/2013

RASCUNHO DE GENTE

um raio de sol

uma semente

lua nova

borboleta

gotas de chuva

botão de flor

acorde de blues

amanhecer

rascunhos

de versos

de cores

de gente

riso

dança

festa

fogueira de São João

o vale do Douro

olinda

ainda mais bela

será ela

tudo o que renasce

nasce com Marina

a pequena estrela bailarina.

“somente quem tem o caos dentro de si

pode dar à luz a estrela bailarina”

F. Nietzsche

  

23 de julho de 2008 

IRREVERSÍVEL

se tento o impossível

menos consigo

entender

aceitar

o mundo crível

o mundo imundo

 em que nasci

por improviso

acidente

sem motivo

à toa

ao léu .

se tento o possível

menos consigo

viver a vida

reta

abjeta

que dizem ser o caminho.

caminho no meu eu

só

insano

risível

irreversivelmente perdido

de tudo que não há em mim.

TU, UTENTE

abrir-lhe as partes

para tomar posse...

da parte que me cabe

penetrar-lhe com o verbo

para ouvir seu corpo

repetir substantivos gozos...

a língua queima

a gruta reage, no líquido que emerge

para tangenciar o ardor

molhada outrora

lambuzada senhora

cavalga ilhargas anímicas

as minhas, que jamais foram suas

ou serão... senão nesse instante

senão nesse verso...

A PELE E A MENTE

a pele dá tesão

encosta, arrepia, queima,

é só ato

movimento, estertor.

a pele pede e toma

sacia-se e vai embora,

só se assanha a tez

se a encontra outra vez.

ou talvez a consumação a consuma.

perde o encanto, não há mais o que

se fantasiar,

torna-se ato.

a sedução ideária não.

não é seu corpo que pede,

é sua alma que deseja.

ficamos mais excitados com uma bela

narrativa que com um toque caliente. 

então eu pergunto,

eu te provoco?

onde?

no suor do lábios?

no arrepio dos seios?

no desvio do olhar?

é sua pele a provocada?

ou são seus pelos?

serão suas ousadas mãos?

ou a flor que lhe nasce abaixo do ventre?

as coxas, as costas, os dentes?

ou te provoco toda desde a mente?

o que sente?

quando a voz rouca manda-lhe ficar calada

mas o olhar intenso que vai e vem

causa-lhe gritos...

safada

amada

tarada?

eu te provoco?

quando?

ontem

hoje

e sempre?

agora, em que as palavras

te penetram lentamente

e gozas plenamente?

gozo solo em tuas próprias cavas

e tu, sabes o que me causas?

UM CÁLICE DE CICUTA

espero que jamais seja tarde

 sobre sempre o tempo necessário,

o emissário negro se atrase

e possamos nos reconciliar com nossas renúncias,

as denúncias de que amamos pouco sejam retiradas

- amaremos tanto que esqueceremos o que é amor,

as desculpas que pedimos sejam ignoradas

- fizemos o que fizemos, não há o que refazer;

as dores que causamos sejam recuperadas

- tudo é dorido, pensar dói, não se acaba,

as palavras que proferimos sejam ouvidas

- não pedimos que sejam compreendidas, apenas ouçam, ouvidos moucos, ouçam!

e se já for tarde, fiquemos um pouco mais

o arroz vai queimar

o trem vai sair

a musica vai acabar

o dia vai escurecer

e nós aqui, entre um gole de esquecimento e uma porre de isolamento

o tédio engrandece uma vida,

o que eu fiz, o que eu não fiz, o que eu quis?

planos para o passado alimentam a alma vazia

a alma que dói, dor de ter vivido cedo

c a n s a d o cedo, amado sempre

perdido no quando...

eu quero voltar a medir meu tempo pela emoção

- pelo tesão

por aquela sensação de arrogância e ambição e desespero

de quem não espera,

esses a morte não alcança, eles vão à lança

trespassados, transidos, translúcidos

sentados à poltrona de uma ampla varanda burguesa

à tarde, vento morno, sol poente avermelhado

parece poesia, quem vê aparência

nada sabe da essência inconformista,

do que não fala o que não escuta

- esse é o poeta

ai dele!

ai dele!

que jamais seja tarde

para um brinde de cicuta.

CATARSE

Observei dois sonhos que se beijavam,

um feito de amor o outro ausente de ódio;

lindos emocionaram-me,

puxaram duas lágrimas gêmeas.

Nascedouros, o mesmo sentimento,

caíram, todavia, de diferentes olhos

 que tinham o mesmo olhar para

as lágrimas que se afastavam.

Sorri um meio sorriso,

todo ele de esperança que a dor fosse

de fato fingimento,

porque não o sendo, seriam duas dores:

uma de sofrimento e a outra de desilusão.

Parei de pensar e não morri,

parei de morrer e não vivi;

parei de esperar e não cheguei,

parei de chegar e não encontrei;

parei de procurar, só não parei de parar. 

Escrevi a carta de despedida

mas não consegui me dizer adeus,

pedi a deus que me fizesse crer

nele e em seu mundo;

rompi com os homens porque não os teria,

rompi com as mulheres porque as queria.

Desta catarse sobraram poucos pedaços,

os que caíram marcam minha estada no tempo

dos que ficaram farei meu recomeço no espaço,

afinal, eu sou meu sol,

e ainda há muitas auroras por acontecer. 

O GRITO

Eu deixei um grito

Longo, dorido, infinito

Corrido num labirinto

Um grito humano

Grotesco grito

De quem morre ainda vivo

De quem vive ainda sem amor

De quem ama ainda com pudor

De quem pode e perde o mito

De quem come e descome o livro

Passeia preso e passivo

Atônito elide o grito

Surdo ouve o apito

Soluça, sufoca, sofre

E repete o grito

Ouviram o grito?

Viram este grito?

Andaram com o grito?

Gritaram meu dito?

Alguém responda, eu acredito

Não tenho fé, mas necessito

Perdi meu grito

À favorita de Diana repito

Devolva-me o grito

Não podes fugir de Juno o castigo

Estou mudo?

Estou aflito

Reflito...

O eco é um som refletido

Dentro de uma cabeça oca

O som entra, bate e volta,

Então meu grito deveria ser ecoado

Ad infinitum

Meu mundo de gritos e paradoxos

Cabeças-ocas não me ouvem

O som entra mas não sai

Fica no altar das paralelas

Um dia voltaremos a ficar juntos

Eu e o meu grito,

Ouvindo o ovo gritar.

O OLHO QUE SE ISOLA

Olho um olho que se isola

Longe no tempo, extrapola

O que realmente desejo ser.

Como me ver tão fora de mim?

Assustado com o que fazer

Com as respostas que darei,

Compromissos ambíguos que

Demarquei, intimidades expostas

Que desrespeitei.

Não posso me observar,

Deixo o caminho ao caminhar

O gosto ao paladar

O amor ao se dar

Nada sei antes de começar.

Tentarei, lembrar-me-ei minhas

Matas queridas, as cachoeiras

Descidas, os vôos de moto,

Os sons de um blues, os poemas

Líricos, os encontros oníricos.

Viajandando,é o estado que se

Encontram os românticos

Existenciais pós-modernos

Idealistas eternos.

Borboletando, é como ficam

As palavras desconexas que

Saem do peito sem motivo,

Até se encontrarem na verde

Folha, poema sem escolha.

Eu ando, mas só quando

Chegar é que saberei

Onde quis estar.

AGORA, SOMENTE PARA QUEM TEM NAMORADA

Para quem tem namorada, não dessas atuais,

Que ficam hoje e amanhã, nada,

Falo para àqueles que em um dia de sol

Ou numa noite enluarada, descobriram

Seus olhos noutros olhos, nos quais soube ser a amada.

É para esses venturosos que desde então jamais caminham sós

Que alerto, não seduzam a si, oh sedutores,

Que estas donzelas se dão, nos beijam, suspiram,

Juras eternas redundam, ardem, esperam,

Porém se não cuidadas não toleram

E o que antes era amor torna-se bolero.

Assim, o amor conquistado não é como a bandeira fincada

No topo do mundo ou na vastidão da lua,

É antes, já disseram os poetas, uma flor desabrochada,

Que requer calor, umidades e delicadeza, muita atenção

Chocolates, minos e champanhe gelada.

Um fim de tarde na praia, acordar (e não levantar) numa manhã

De outono, lareira no inverno, a alma sã cheia de pensamentos

Impuros, um e-mail de bom-dia, trinta telefonemas nas horas mais

impróprias, a palavra leve, o pronome torto dito constantemente:

                      Eu te amo, eu te amo, eu te amo.

Ame, companheiro, mas amar não basta, é preciso cuidar do amor

E conquistar a amada a cada dia, para que o amor dure todos os dias.

PARA QUEM TEM NAMORADA - E PARA QUEM NÃO TEM

hoje eu amo o outro

,este outro ser divergente que há em mim

eu o amo em desespero de ser também por ele amado...

- porque preciso que alguém me ame como eu amo

,que meu amor seja enfim retribuído em

                sua totalidade

                          sua complexidade

                                        sua intensidade...

eu amo em línguas que jamais ouvi

se na minha o termo para todos 
... os amores 
,é único 

no grego tem três palavras
(o que antes era sofismo, depois de ágape virou modismo)

bom mesmo é em irlandês
são dezoito palavras para dezoito tipos de amor

 - com tantas pronúncias haverá tantas possibilidades 

de se ouvir AMOR
,que uma há de me atingir...

 ah, já posso ouvir o oblíquo torto:

eu te amo

- quem me ama?

- que importância pode ter?

saber que sou amado

,que amo

,que o mundo é uma bola azul

e o pote de ouro no fim do arco-íris me espera antes mesmo de meu fim que,

             pode ser hoje

                            pode ser agora
                                           pode já ter acontecido...

eu queria ser amado

- e sou

 eu queria amar para ser amado

- e amo

 e o amor tanto já veio e tanto já se foi

,que hoje eu amo o outro

este outro ser divergente que há em mim...

EXCALIBUR

havia um pedaço de pau fincado na lama

ninguém era capaz de removê-lo, pois ficava

fora do alcance do caminho florido

um dia um menino agredido pela ordem das coisas

ferido pelas cores, pelos aromas e sabores

maltratado pelos pássaros e pelos anjos

entro na poça e retirou o velho cajado

saiu ao sol e viu as gentes distantes irem ainda mais longe

percebeu que o pedaço de pau

transformou-se numa espada

o barro que secou sobre sua pele formou

a mais dura armadura

nascia o cavaleiro do lodo

o anti-herói predestinado a combater o mundo

claro e ordeiro

derrubou reis

venceu duques e clérigos

violentou princesas

indignado sentiu-se amado.

era um homem de posses

possuía um pedaço de pau e um pouco de lama

tinha vestes e ouro e posição

exposição

mulher amante e profissão

cidadão

correto altivo e orgulhoso

cansado sentiu-se odiado.

o velho se refugiou numa torre

além das nuvens

ali guardava suas lembranças

a falta de fantasia e esperanças

as aventuras as amarguras a indolência

não tinha mais sonhos nem dissabores

perdera os amigos e os inimigos

extasiado soube-se ignorado.

morreu entediado e feliz